La Saison commune

Peut-être la fleur qui te semblait rouge l’ai-je vue jaune. Peut-être le chemin qui à tes yeux semblait droit mes yeux le voyaient plein de tours et détours. Peut-être le son que tu entendais comme le bruissement d’une aile d’ange tout pareil était-il à mon oreille le crissement d’une lime sur une vis de métal ; peut-être toujours de telles distances entre ton regard et le mien demeureront mais aucun de nous deux n’a jamais dansé de joie à la vue d’un moineau gelé au pied d’un arbre. Peut-être toujours, derrière les distances, y a-t-il eu une saison en laquelle nous nous sommes aimés.