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Je suis à genoux à tes pieds. Mes doigts saisissent les lacets bleuis de tes chaussures. Je fouille parmi les nœuds des lacets. Mes ongles défont nœud après nœud. Tes chaussures, bâillantes, ont glissé près de ta chaise. - Les aiguilles de l’horloge ont tourné si vite ! - Je suis à genoux sur le sol, devant toi. Tes cheveux sont tout blancs. Tout blancs, blancs, blancs. Pas une ligne noire, pas même une parcelle de noir, ne reste en toi, sauf les pupilles de tes yeux : avec le scintillement de deux étoiles dans la brume derrière un nuage. Je suis à genoux devant toi. Je saisis le bord de tes chaussettes, tire et tire ! J’ôte les anneaux noirs élastiques d’autour de tes chevilles. Je remue les doigts de ma main sous les orteils de tes pieds, nus à présent sur mes genoux. Ma tête est penchée. Mes lèvres baisent la plante nue de tes pieds. Les éclats de ton rire emplissent l’espace : nous avons vaincu le lourd silence. - Les aiguilles de l’horloge ont tourné si vite, si vite ! - Les années de mes séparations sont passées. Sous la mitraille du temps, je suis revenue au début de la ligne : sur une page neuve : Devant toi je suis à genoux sur le sol, étroitement serrée contre toi. Il rit à voix haute, si haute, de nouveau dans mes bras un amour blanc, tout blanc qui n’était rien - jamais - qu’un nouveau-né ...