Pluie de flèches

C’est le mois de Tir. Sans la moindre brise le ciel fait pleuvoir des flèches de feu sur notre terre. Les feuilles sont brûlées. Les fleurs blanches sauvages sont brûlées. Les herbes sont brûlées. C’est le mois de Tir. Sans aucune brise vivante sur toute la longueur de la ville sinon nos souffles…