La Maison heureuse

Nuage nuage a couvert le ciel le soleil est caché une bourrasque, querelleuse, tourne dans la ruelle matin ou nuit ? Le temps est perdu. La grêle est devenue averse, est devenue fouet elle frappe les fenêtres. La vitre de ma fenêtre, serrée dans l’étreinte du cadre, tremble un instant et s’apaise de nouveau : comme un être humain solitaire qui se serait soudain trouvé — pour toujours — dans l’anneau chaud de bras humains dans la tempête...