Comme le temps

Ce « passé », qu’était-il ? Sinon le dénuement des feuilles ? Sinon le pillage ? Sinon le frisson du froid dans la morsure de Dey ? Sinon les murmures sanglotants dans les nuits d’obscurité, de solitude ? Une branche restée seule en deuil des autres branches ?... Mais comment le « temps » savait-il qu’ils passeraient passeraient, les jours de son exil, qu’il préparait — en même temps — loin derrière le rideau de la terre les verdures du lendemain de son jardin...