Vagabond.

L’os du désert se fend de sécheresse, les vents sont devenus tempêtes, ils grondent dans l’étendue vide. Moi, escargot dans le tumulte, je rampe, mes antennes sentent l’humidité de la rosée ; en rampant, vers les baisers de la rosée j’irai, lentement peut-être, mais sans cesse, sans cesse. Assurément : je traverserai le désert du chagrin !...