Le Temps de la tempête

Le vent, sans bienveillance, s’enroule durement autour de toute chose. La femme enveloppée dans un tchador marche tête baissée, sans regarder autour d’elle, dans la ruelle : noire, couleur des épais nuages noirs au-dessus de la banlieue, retenant obstinément le tchador sous son menton. Le vent sauvage tourne autour de la femme, en hurlant, il s’engouffre dans son tchador : dans les airs s’envolent la jupe, le tchador...