Aujourd’hui

Demain, à l’aube de nouveau le soleil viendra - sans moi - et de nouveau il sourira aux épis jaunes du blé aux pommes sauvages acides aux seaux du puits au métier à tapis et à ses motifs inachevés. Mais dans l’inachevé sur la branche sans couleur loin de sa rose, que fera le rossignol ? Quel rêve rêvera-t-il ? Je resterai ce soir j’achèverai la rose ce soir. Il approche avec ses poussins et ses bourgeons nouveaux demain…