Rouille

Il y a là un foyer là, près des feuilles sèches pourries sur la terre humide dans les clairs-obscurs inquiétants de la forêt il y a là un foyer. De la pomme croquée monte un ver. Les grains restés d’une grappe de raisin donnent leur douceur à la terre le couteau oublié lentement et en silence se couvre de rouille une main sur la cendre jette des brindilles une allumette s’allume une flamme jaillit là dans le cercle de pierres de ce foyer chaud…