L’Aiguille

L’envol a emporté avec lui cet œil cette gorge cette main cela. La vigne s’appuie sur la poitrine du mur et ses minces branches desséchées tombent de son épaule remuent dans le vent. Un serpent bleu, froid, rampe doucement avale lentement cette épaule cette poitrine cet unique cela. Une vague se dresse en elle-même l’aiguille tourne…