Histoire

L’averse écrit sur ma feuille ses mots pressés et lourds. Ma feuille, détachée de la branche, tombe sur le sol. À présent les plumes des talons boueux frappent, comme des graveurs, leurs propres mots sur la page de la feuille. Les chenilles des chars sont le prochain écrivain. Ma feuille ! ma feuille ! Te voilà remplie de récits divers ! Les mots des événements, désormais, ont mis une distance entre ton commencement et ta fin. Chaque narrateur qui narre ma fin ! Sans voir cet instant fragile du commencement où je roule — sans bruit et sans parole — dans ton étreinte sous le voile de la terre…