Mon temps

Le temps passe par le couloir de l’obscurité totale. Son épaule accroche la brique du couloir, elle s’écorche. Son pied glisse dans un trou, il s’écorche. Son front haut et lisse, sous le choc d’un objet dur, s’écorche, il saigne. Le temps passe. — Je sens l’odeur de jasmin de son souffle ! — Je promène mon regard : Es-tu arrivé dans ma cour, Temps ? On voit les bleus sur ton bras. Le sang séché a figé sur ton visage. Tu me regardes fixement, tu ris ! Je cours hors de la chambre, pieds nus, échevelée, mes larmes pluie, pluie, sur ton visage…