Toujours nouveau

Ils étaient venus pour rester nos petits grains de blé. Il resta d’eux les traces de pas côte à côte sur la terre au rythme de danses douces dans la mémoire des pierres solitaires ; il resta d’eux les danses chaudes de flamme à flamme — nues dans les bras l’une de l’autre — dans la mémoire obscure de la nuit ; il resta l’odeur du pain frais et chaud et le champ de blé à venir…