La Couleur rouge

Rouge et brûlant – ce n’est pas du sang – dans le creux de ma main, avec mon pinceau qui s’y noie. Mon pinceau ne dégoutte pas de sang sur la toile. Ce sont des fleurs de grenadier, l’une après l’autre elles ont jailli de l’artère de mon cœur, en dansant elles ont coulé de mon pinceau : elles ont rempli ma toile vide de ton visage...