Plus de séparation

Le vent prend ton air de ton corps, l’emporte, tourne autour de la terre, le déverse sur moi. Il déverse sur moi la cascade d’un autre air. La cascade d’un autre air traverse le voile de mon châle, le voile de mon manteau noir. Sans bruit elle passe, caresse mon corps nu, ma peau prisonnière. Tout entière bouche, par tous les pores de ma peau — à l’aube du matin de ma ville — je bois ton air. Ton air, qui passe les frontières, à travers les barbelés. Qui passe toutes les distances, tous les rites. — sans l’odeur écœurante du soufre et du sang, sans l’odeur noire de la corde rêche du gibet — Je te bois à grandes respirations. À grandes respirations je fais descendre ton air vierge jusqu’au fond du fond de mes poumons contractés. Tu circules dans ma veine rouge. Tu trouves ton chemin jusqu’au profond de mes os. Et tu fleuris, tu fleuris : — ô air nouveau — à chaque instant plus brûlant, plus vermillon, dans chacune de mes cellules…