Une autre mer

Une haute vague arrive, s’enroule autour de ma taille, m’entraîne vers la mer. Elle ne m’a pas noyée ; elle m’a seulement éloignée du rivage. Les petites cabanes, les villas, les barques, les filets des pêcheurs, les longs sifflets des garde-côtes, lentement, lentement se sont effacés. Les mains de la mer ont ôté le châle de ma tête, ont défait les tresses de mes cheveux. Les anneaux châtains de mes cheveux dansent, libres et ondoyants, sur l’eau. Les mains de la mer ont relevé ma jupe, d’un tour souple elles ont sorti mon corps de la prison de ma robe. Nue, sur le dos, je suis couchée sur les bras puissants et nus de la mer. La lumière, la lumière brille dans le cristal du ciel. Les sternes, en cercles, s’approchent. La brise fraîche de leur vol glisse sur mon visage. Les vagues à l’écume aux lèvres ont disparu. Je promène mon regard : autour de moi de petits poissons tournent. — multicolores — Leurs écailles brillantes renvoient le soleil du jour dans le cœur tendre de l’eau. Des poignées de perles de la bouche rieuse des huîtres roulent dehors, dansent sur mes jambes. Je me suis éloignée, je me suis éloignée des noirceurs de l’angoisse d’une femme, couverte de la tête aux pieds, recroquevillée sur le rivage. Je me suis éloignée de tous les rivages. À présent dans mon oreille bat ton cœur. Ma mer : profonde, calme, bleue…