Point par point

Quelque chose, dans le coin du tapis, luisait de noir, une tache bleuâtre incongrue comme un point. Le point bleuâtre incongru n’était pas un point, n’était pas incongru : c’était une fourmi. L’écorce d’une graine grillée serrée dans ses mandibules, plus lourde que son propre poids, elle l’emportait : parmi tous les chemins possibles, parmi tous les poils du grand tapis sur le sol, avec obstination, tout droit vers sa propre maison, la maison d’un ami...